Category: Yves Bonnefoy

Bonnefoy encarna una de las modalidades contemporáneas del poeta total. Pensador, crítico, agitador cultural, las ocupaciones metafóricas de Yves Bonnefoy atraviesan la imagen desde todos sus ángulos. Tras un acercamiento juvenil al surrealismo, funda posteriormente la revista La Révolution la Nuit (1946). Destaca su noción de «la presencia del mundo», el aquí y el ahora, la precariedad de lo inmediato y de su desaparición: la apariencia efímera. Es quizás en torno al ícono, el percepto visual, donde Yves Bonnefoy ha tejido la espiral de su escritura, logrando abstraer las entidades percibidas a través de la reflexión del concepto. Concepto y percepto tensan la trinchera de la poesía de Yves Bonnefoy.

Fuertemente intelectual y delicado, este filósofo del verso con indicios de matemático, ha traducido a Shakespeare, a W. B. Yeats, Petratca, Leopardi y Georges Seferi. Yves Bonnefoy es doctor honoris causa por diversas universidades entre las que se cuentan Neuchâtel, Chicago, el Trinity College de Dublin, la Universidad de Edimburgo y la de Oxford. Ha sido profesor en el College de France, y entre los múltiples premios que su obra cuenta están el Gran premio de poesía de la Academia Francesa, el Premio Goncourt de poesía o el Premio de la Bibliothéque Nationale de France. Ha sido enérgicamente traducido, por lo que mi acercamiento a su obra es limitado pero atento.

Pierre écrite (2011) | Les planches courbes (2001) | Ce qui fut sans lumière (2010)

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Miradme

dice lo que en ellos asciende desde el fondo del lenguaje,

olvidad que vosotros sois para que yo sea,

haced de mí lo que yo aspiro a ser,

renunciad a vuestro sueño por el mío,

amadme, dadme forma, rostro

con vuestras manos de sombra y luz. El cielo de la tarde

es, quizás, una rosa. Rosa por venir

para vuestros trabajos de horticultores en las nubes,

rosa de árbol, de ríos, de caminos,

de camas desechas, de manos simples, buscando

otras manos, al ciego. Rosa de las palabras

que una dice a la otra, para nada más 

que el estremecimiento de la palma, de los dedos.

El cielo cambia. La rosa sin por qué

sois vosotros, ¡escuchad! Una sola palabra

tiene en su hondura una música,

el fonema es corola, la voz es el ser

que florece incluso en lo que no es.

Yves Bonnefoy de L’Heure présente (2014)

Traducción de Víctor Bermúdez.

Original aquí.

Pero veraz es la pintura de paisaje,

veraz la flor

de la retama en el desierto

veraz la voz que la ha nombrado

en nuestras palabras exterminadoras, sobre las cuestas tristes.

Y ve, en el camino,

esos dos que allí se alejan.

Se detienen, de pronto

se giran el uno hacia el otro. Se confrontan,

se insultan, ¿se destruirán los unos a los otros, de angustia

de ser la ilusión que saben ser?

Pero no, parecen mirar el cielo de la tarde,

donde aparece un sol niño, con su cabeza inmensa

alta ya sobre el viejo horizonte.

Y es verdad que los árboles que he visto

hacerse incandescente continúan

no muy lejos de ellos, siendo este rayo

venido de no se sabe dónde, que no se borra

más que afinando, desde su último instante,

los granos de un oro sin materia.

Yves Bonnefoy de L’Heure présente (2014)

Traducción de Víctor Bermúdez.

Original aquí.

Y sin embargo puedo decir

la palabra lechuza o la palabra zafra o la palabra cielo

o la palabra esperanza,

y así, al levantar los ojos, veo esos árboles

que besa sobre el camino un sol de tarde.

Es un fuego muy dulce, sus brazos claros

transmutaban el follaje en luz,

y aquí está la pradera, allá las cimas,

y sus manos se juntan, sus cuerpos se buscan

con esta evidencia, silenciosa,

que habría de llamarse belleza.

Miro esos árboles una hora entera,

allí está lo visible, apenas, porque

la visibilidad se hace oro pulido

mientras que sin embargo alrededor la noche cae.

Escucho una palabra, busco ver lo que designa,

y me parece, irreprimiblemente,

que esto se vuelve a colorear, que los ojos

se reabren, sorprendidos,

en el sueño de piedra de la mente.

saben más que nosotros, buscan

al borde de un agua del fondo de nuestro sueño,

negra y rápida, rehusada, 

el vado de una luz?, y ella

¿tiene sentido, en una vía distinta,

desde luego, a la esperanza de ayer todavía?

Escucho una palabra, otra se aproxima,

este dormilón y esta dormilona se despiertan

en un poco de sol, sus manos se tocan,

¿Es tan sólo deseo,

el mismo sueño de cambiar de rostro?

¿El relámpago que aquí perfora en vano el cielo?

(235-236)

Yves Bonnefoy de L’Heure présente (2014)

Traducción de Víctor Bermúdez.

Original aquí.

Grave

bajo sus iluminaciones de cielo negro,

la página en el libro. Queremos levantarla

aunque sea sólo por un ángulo, ver más allá

el espacio de las otras páginas. Pero el fajo

de esas otras forma masa. Parece adherida

por un agua del fin del mundo. ¿Turba

para un último fuego? ¿Tenemos que creer

que el signo que toma al filo de las cosas

como un rayo, y ahí relumbra,

no habría sido más que manos reunidas vanamente

sueños, exaltación de nada más que sueños,

momia decorada para nada, bajo su manto de piedra?

Se hace de noche. En las recámaras

los cuerpos se desnudan. A veces un movimiento

para nada, inacabado,

invade a un durmiente y atormenta su sueño.

¿Voy a tocar ese hombro pálido, ese otro,

pedir que los ojos se abran, se agranden,

que los cuerpos resuciten, como se cree

que una vez sucedió? ¿Gritar,

regresa, Claude, regresa, Enzo, de entre los muertos?

Grito nombres, nadie se despierta.

Yves Bonnefoy de L’Heure présente (2014)

Traducción de Víctor Bermúdez.

Original aquí.

Y mira, allí, es Venus

inclinada sobre Adonis moribundo. Y esa otra imagen

es Níobe, all tears. Veo a Judith

desvestirse, ensangrentada. Veo, en la lluvia de oro,

a Dánae, sus cabellos dispersos. Amiga, ¿ves

cuando el pintor no ha tenido en sus manos

más que cuerpos cuyos ojos se cierran? Te toco,

los hombros desnudos, reflejos en la penumbra,

¿eras tú el oro que esparcía el dios?

Y no nombres a Ofelia,

te ríes. Tus prendas se abren

el agua negra te penetra, las corrientes

te llevan. Te inclinas sobre él,

el loco príncipe, extendiendo su cabello

que adhiere el sudor de su fiebre, tocas

sus sienes y tus labios. El agua rápida

cubre algunas de sus palabras, dispersa las tuyas,

Oh, traición,

¿te llamas Desdémone?

Willows, willows…

Y él te llama J.G.F.,

eres «su Electra distante»,

escucha atentamente:

la enfermedad y la muerte hacen cenizas

con todo el fuego que por nosotros arde.

(83-84)

Yves Bonnefoy de L’Heure présente (2014)

Traducción de Víctor Bermúdez.

Original aquí.

Mira, teólogo,

¿no crees que Dios

se ha cansado serlo?

Imaginas

que él, que es infinito, no pueda acabar

consigo

pero sabes que ningún sacrificio, en sus altares,

ni incluso el sacrificio de su hijo,

enciende todavía su deseo. 

Se gira

hacia la que dormía a su lado,

el alma del mundo,

él tocará su brazo, su cadera desnuda,

no la despertará.

Descenderá él

a sus jardines, de terraza en terraza,

deteniéndose, a veces,

como esas bestias

que se paralizan de golpe

por un ruido, una sombra,

no escuchará

el ruido del cielo. Ni tampoco

el grito de desaliento. Ni siquiera

el aullido de la bestia sacrificada,

ni acaso

las notas vacilantes de la flauta

de un pastor bajo la última haya retrasado.

Se evaporaron

el buey y el asno

y ese cordero que es apenas asombro.

Las constelaciones, nos decían,

habrían relumbrado en esta paja.

¡Mira!

Un relámpago invade el cielo, esta noche otra vez,

toma la tierra en sus manos pero duda,

casi se inmoviliza. Ha pensado

una frase, una firma, no, tambalea

lo vemos caer, iluminando,

en los brazos de uno y otro,

sueño y muerte.

El relámpago, una ilusión,

incluso el relámpago.

Una ilusión, la forma

que se despliega, un sueño

que enlaza la forma, y caerá

con ella, rota,

desprovista de sí, a estos confines,

allá, de nuestra noche aquí,

la hora presente.

Mira, ve.

(81)

Yves Bonnefoy de L’Heure présente (2014)

Traducción de Víctor Bermúdez

Original aquí.

¿Es posible que detrás de estas fachadas

nobles como la infancia que llegó desnuda

no haya más que un serie de sombrías habitaciones

abriéndose una sobre otra al infinito?

así no obstante la desdicha de lo inteligible,

su sueño toma forma en sus manos,

¡pero cuántos sobresaltos en la luz!

Se agita aquí la arteria de la ausencia.

Y las manos se anudan, eso fue el pórtico,

pero para agitar el hierro de un sacrificio

el cordero muere al servicio de la simetría.

Arquitecto, libera de esta sangre

la esperanza que dicta la forma en la piedra,

la bondad de la luz tiene su precio.

(119)

Yves Bonnefoy de L’Heure présente (2014)

Traducción de Víctor Bermúdez.

Original aquí.